Die Pizza muss weg

Ja, ich verfüge über ein Haustier. Das heißt das Haustier verfügt über mich. Dafür verteidigt es mich auch tapfer gegen meine bessere Hälfte. Nicht, dass ich ihm das befohlen hätte. Auf Befehle reagiert es eh‘ nur mit Krach. Auf zu laute Musik auch. Quasi ein Zenmeister.

Diesen Zenmeister habe ich Ende des letzten Jahrtausends von meinem Großvater geerbt. Der hat ihn mit Gummibärchen und Tonnen von Schokolade (absolut tödlich) bei Laune gehalten. Bei mir bevorzugt er neben der Standardgabe aus dem Zoohandel eher Joghurt, Kartoffelchips, gekochte Eier und Pizza. So eine Pizza zum Rumsauen mit viel Tomatenzeugs. Die ideale Ausführung gibt es in der Pizzeria Vabene.

Ich gehe da zugegebenerweise nicht hauptsächlich wegen der Pizza hin. Eher wegen dem Volk da. Preungesheim halt.

Das letzte Mal war „Frauen-unter-sich“ während ich wartete.
„Du – ich habe zehn Kilo nach der Schwangerschaft“
Die Wirtin: „Isch nix. Ganz wie vorher“
Eine andere Frau betritt das Lokal und gesellt sich dazu.
„Du hast doch vierzig Kilo“
„Ja, alles wieder weg. Ganz wie vorher.“
Pause. Die Zehnkilofrau nimmt den Gesprächsfaden wieder auf.
„Ich steh mehr auf Brust.“
Sie drückt sich die Teile zurecht.
„Nicht so auf Arsch“ wird fortgesetzt und steht auf.
„Du bist eher Arsch.“
Sie hebt die Bluse der Dazugesellten hoch und drückt das prächtige Hinterteil in Form.
„Ihre zwei Lasagne sind fertig“
Die Dazugesellte zieht die Bluse nach unten. Streift glatt nimmt ihr Lebensmittel und geht.

Ich schwiff ab

und bringe nicht auch noch eine Pizzarezept mit gefaltetem Teig.

(Von wegen Pizza macht dick und träge.)

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2 Gedanken zu “Die Pizza muss weg

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